sábado

Sábado por todo el día.

Mensajes en el móvil, cero.

mensajes en el mail, cero.

mensajes en el tuenti, cero.

mensajes en el blog, cero.

llamadas al móvil, cero.

llamadas al fijo, no tengo fijo!, cero.

llamadas desde la cabina, cero.

llamadas a la puerta, cero.

llamadas de auxilio, cero.

De fondo una de Vega y un estribillo macabro " no creo en más infierno que tu ausencia"...

Cómo podía saber él exactamente este infierno por el que paso. Regocijada en mi dolor y mi melancolía, falta de cualquier abrazo verdadero y sexual. Como extasiada por una droga dulce, deja recorrerte, me dijeron una vez, no quieras que tu cuerpo responda a otras órdenes, desflúyete en el sofá, abandona tu mente, extásiate en tu pena, vuélvete triste porque no hay nadie más sola que tú esta noche. Y eso es porque sólo tú bailas esta noche con ella, la acaricias y la besas de pies a cabeza, por no tener a nadie a quien besar. Ella, que sabe que te aferras a ella, justamente por no contar con nadie más. Un baile de balanceos, entre la soledad y tú.

Entre la soledad y yo.

Hay otros mundos...pero están en este.

Frase del día, hoy, me he comprado un disco callejero de un chico rubio que tocaba el ukelele, he paseado sola al sol y no me he sentido sola, he redescubierto sevilla por primera vez esta semana y me he comprado una camiseta hasta las rodillas, amarilla pollo, he gastado el dinero que me quedaba para comer en estos días, como una bohemia profesional! me falta el tabaco y el mate, pero eso lo dejo para esta tarde, cuando quede con el desconocido del sábado y vayamos a la libreria de moda.
Que si he pensado en ti? un poco cada minuto, pero inventándome, sigo surgiendo de las cenizas...para mirarme en un espejo dentro de no mucho tiempo y volver a verme.

Abril

Dublín. Volver a escribir sin empezar así sería un robo barato a mi subconsciente. Ahora Dublín es más que un nombre escrito en un papel, ha cobrado forma y olor, está mojado y es gris, es frío y tiene pecas, es elitista y es campechano en sus calles, es musical y anaranjado en los bares. Es lo opuesto.

Lo opuesto...a tí, por supuesto, a tí que te quedas detrás de un teléfono, al otro lado de una pantalla, entre las hojas de cuaderno, entre ceja y ceja. Cómo se transporta el calor humano? no debe de pesar mucho, no hay que facturarlo, supongo.

Lo opuesto al sol, a la luz, al color de la gente en las terrazas, al césped de la facultad, a mis amigas cotorreando, a mis libros en casa, a mi perro y mi gato, a hablar sin traducir, al sudor de los cuerpos, a no salir de mi cuarto, hablando en la cama horas, al vinito weeeno los jueves por la noche, al braserito y el plato de la cena para cuando llegues tarde, Marta.

No es nuevo saber que lo nuevo necesita ganas, necesita confianza, necesita mimos y una sonrisa, pero me voy sin ganas, sin confianza y con falta de mimos. La sonrisa espera calmada para dejarse descubrir en cualquier momento.

Me he escrito "se valiente" en el brazo. Lo miro cuando me entra el pánico y ya me siento un poco mejor.

Pese a todo, pocas veces he llegado a intuir que algo extraordinario está por llegar, que después de ese algo habré dejado de ser la misma para transformarme en algo más, que desconozco...me pasó a mi llegada a sevilla y noto desde la punta de mis pies, que está volviendo a pasar.

En abril volveré, cuando la ciudad vuelva a oler a azahar, volveré al sol, al color, a tí, si me dejas.

arboles con chinchetas!

Seguramente ya nos habíamos visto antes, pero no fue hasta esa noche…hasta esa noche no nos fijamos…y no era una noche mejor que otras, ni yo era la chica más graciosa de la sala de estudios…pero allí estabas…escondido tras las carpetotas azules y los planos y maquetitas mal puestas…con unas gafas y detrás unos azules redondos de esos de las pelis. Yo no podía entender por qué te reías tanto, pero se me contagió la risa y acabamos esa noche en la escalera del pasillo, compartiendo chocolatinas.

Aún lo desconocíamos.

No se me ocurre un momento exacto pero estoy segura de que alguna vez he pensado que, o te quedas en mi vida para siempre, o seré capaz de echarte a patadas…el chico de las gafas y los despistes, de las risas en la parte de atrás del taxi, el chico del gran pedo del optimus y el gran tostonazo de Lisboa…jeje.
Suena el timbre de mi casa y sé que vas a ser tú, que me va a tocar freir patatas hasta que nos salgan por las orejas, y decir pató pató pató o como se escriba….ofuuu qué pelma con Paris…y dale que te dale…
Pasas de azul a verde con gran facilidad…pasas de nirvana a quique con gran facilidad, pasas de big fish a moulin rouge con gran gran facilidad…
Eres el chico que me llevó al cine más cutre y bonito de la alameda, apostando por una peli irlandesa que sólo dos pirados y nosotros quisimos ver…gracias!...
Sólo un loco como tú, se va a la otra punta de Sevilla a vivir porque es más bohemio…
Qué LIOOOOOOOO!

Aún lo desconocemos…pero ya empezamos a intuirlo…

el pais del miedo...

toda tu vida has sido pobre. como no conoces otra cosa, no sabes de dolor. no sabes de golpes que queden más abajo del suelo, ya tocaste el asfalto pedregoso así que poco te queda para despegar, cualquier saltito será más altura que donde ahora estás.
nunca has sentido más oscuridad que la que te invade cuando estas solo, pero aprendiste a acunarte con ella, el sol te traspasa y no te quema.

tú que nunca lloraste por no tener lágrimas para la próxima vez, que nunca reiste porque lo bueno estaba por llegar.
a ti, a ti te quieren traspasar, diseccionar, te quieren violar tu cuerpecito inerte, a ti, te quieren meter sus miedos, inundarte de sus pesadillas, tú, que siempre hablabas con los muertos, ahora quieren hacerte temblar.

saca tu fuego. saca tu fuego. saca tu fuego. enseña los dientes. ¡Nunca fuiste tan libre ni tan pobre!

teatro

cada vez me fío menos de esas personas cuyo lema es "yo soy sincero, aunque duela"...espero que no se me vaya la idea entre parrafadas cansinas, lo que quiero es decir es que hasta esa afirmación es una gran mentira.

Contínuamente nos volvemos catárticos, y nos encanta; salir a pasear un día nublado mientras enciendes un cigarrillo...leer en el rincón de una terraza vacía, hablar con desconocidos, enamorarnos de no sé qué chispa, ver amelie...las frases se repiten en nuestros labios porque se repiten en nuestras cabezas, como fotogramas de una antigua película francesa.Las vivimos como popias después de haberlas vivido en otras personas, un escenario que nos resulta conocido,un papel en una obra, unas cuerdas que nunca van solas. Creemos tener el control pero lo cierto es que la monotonía nos asusta y la curiosidad nos incita, lo subibajas cotidianos nos hacen sonreir.

De modo que, deberíamos aceptar que la verdad es algo incoloro, absoluto y aburrido, o bien que nuestra "sinceridad", nuestras ansias de decir-vivir- coherentemente, sólo nos resultan coherentes si se llenan de irregularidades, de oposiciones, de incoherencias al fin y al cabo, de ficción.

Tu sinceridad me salpica con gotitas de "esto sí", "esto no", luchando porque todo sea a tu manera...y eso por supuesto, aunque duela! a base de dosis letales de tu sinceridad, me vas convirtiendo en ti...hasta que un día sólo te quede decir:

- cariño no eres eso que tanto esperaba...necesito un poco más de ficción francesa.








si partimos de que sólo se trata de teatro...llegaremos a verlo más claro.

sentiste a los asuntos pendientes volver?






....si resulta que sí si podras entender lo que me pasa a mí esta noche...

asleep

Y se fue…desolado por morirse sin ella…García Márquez.

Me gustan las despedidas…siempre salen a la luz cosas ocultas…
No me canso de repetir esa frase, me la sé de memoria, con sus justas tonalidades y sus subidas y bajadas de intenciones.

Aquí estamos, el resplandor de mi ventanita virtual ilumina las teclas, la música tintinea y recrea algo parecido a ti. Me recorren estados de ánimo como espasmos secos, neurótica, optimista, romántica, triste, extraña. Por ese orden.

Me gustan las despedidas, pero, olvidé decir, me gustan más cuando soy yo la que se va, suelto mis cosas ocultas y agarro firme la maleta, levantando un poco mi sombrero. Entonces me voy segura de que te quedas mirando mi espalda, pensando en mis tonalidades, subidas y bajadas.

He pensado en dejar de verte. Y no, yo no soy el problema, ni pienso volver a repetir semejante estupidez. En ningún momento dejo de ser yo misma, ni siquiera cuando no me reconozco, te miro y te miento sin parar, es tu trabajo descubrir la verdad que araña mis pupilas por dentro.

Aún ninguna despedida me agarró del brazo para susurrarme sus cosas secretas, por eso aún no me he quedado aquí.

“se fue, se fue, se fue…desolado por morirse sin ella”…


…….pero ella se quedó…….





¿desolada?

el poeta acaricia cicatrices con un tacto de puta de lujo, gran frase, hace mucho que no me siento a escuchar música, hace un milenio y medio que no como las tostadas de mi abuela, ella siempre me recibe con una sonrisa y los mofletes se le hinchan me dan ganas de morderlos hasta ponerlos morados, mi abuelo dice que ya debería irse uno muriendo porque sólo hace estorbar, no digas tonterias abuelo! hoy hubiese ido sola al cine pero me quedé esperando a que llamaras para decirme que venias a mi casa si o sí, a pesar de que no te cojo el teléfono hace meses, qué larga es está canción...y me recuerda al desierto, un desierto áspero de piedrecillas que se te clavan en las rodillas...tssss, a callar! ahora te aguantas, bien te lo dije que no corrieses, ahora te escuece eh? si es que no paras...mi madre tiene los ojos verdes pero de un color que no me suena a ficción, por qué sigue viva esa planta?hace siglos que no la riego...debería ir quitando las figuritas de carton que cuelgan con un hilo...qué bonita la guitarra...no, tiene pinta de ser ese instumento un poco más pequeño, con un sonido más ácido..coño, cómo se llama...seguro que lo está tocando alguien muy triste, hace mucho que no veo personas tristes...eso me pone rara...un triste de esos de ojos sombreados, no hagas literatura!...creo que se repite esta canción...puede que esta noche me llames por teléfono...o que llames a la puerta,no voy a abrirte, qué crees, ni aunque te pegues a la madera para decirme...abre, por favor, pero muy bajito,qué asco de canción, tengo que pararla, a ver cómo consigo que la planta se muera de una vez...no, no te abro aunque me lo pidas,, ni aunque suene chavela vargas ahorita ressssién, eso...qué vieja cojonuda!



....si no leo este libro ya voy a morirme por falta de literatura en vena...el día que arranque el papel de regalo eufórica y me encuentre con esta portada, dedícate a darme un beso en la mejilla y déjanos a solas...

me voy a irlanda nueve meses, y Dublín va a ser mi ciudad adoptiva, y quien sabe si definitiva.

palabras...balas! balas!

- Siempre intuí que la ficción era la mejor forma de entrar en contacto con la realidad, una realidad superada, llena de ensueño y de cosas que ya no son reales. Los tratados de historia no me han enseñado más que todos mis libros de literatura; todo lo que me rodea se difumina y ya no logro encontrar las fronteras entre los dos mundos, esa y no otra, es mi realidad: Ambigüedad, sistema de opuestos.

- tu realidad? la mía me da en la cara todos los días, me despierta, me resucita, yo salgo a la calle a pelearme con la realidad y los libros no me sirven como paraguas, bendita literatura! no hace que regrese a mi casa menos calado.

-Pero sin ideas no hay acción, sin acción no hay conquistas...los límites de tu lenguaje, son los límites de tu conocimiento, la literatura juega con los límites y los transforma...no es eso lo que tú querías hacer con la realidad?

me inspira: olasdebohemia (guiño)

Prometo no mandar más cartas y no pasar por aquí .Prometo no llamarte más y no inventar ni mentir .Prometo no seguir viviendo así .Prometo no pensar en tí .Prometo dedicarme solamente a mí .Prometo que a partir de ahora lucharé por cambiar .Prometo que no me verás que no voy a molestar Y sabes que lo digo de verdad que no voy a fallarte en nada. Que tengo mucha fuerza de voluntad que no fallaré en nada .Prometo no seguir así ...

.........................prometo que no voy a pensar en tí

De todas las cosas que guardo en mi cajita de noche, tú eres la que menos saco a pasear. Lo hago así desde la última noche de tequila, que fue hace siglos ya. Te miré hasta aprenderte de carrerilla y te repetí suavemente...pensé que era imposible que nadie jamás volviera a hacerme sonreir de esa manera, tú sabes cómo...imparable. Me diste la mano y la levantamos al son de las canciones tristes de aquel concierto; tú lo hacías por complicidad infantil, yo...por desorden mental.
A veces me creo que no estas, a veces no me apetece verte, a veces te miro altiva. No siento rencor, no siento tristeza, no siento arrepentimiento, no siento celos, no siento nada parecido a eso...sólo sé que de las cosas de mi cajita de noche, tú eres la que menos saco a pasear. No por miedo, sólo por conservación de un tiempo no tiempo, de un espacio no espacio, de la persona que logra encontrarse conmigo en otro lugar, tú sabes cómo...no?

para mí, amargo y caliente.

TOMAMOS UNOS MATES
de Lalo Mir en el programa 'Lalo Bla Bla' Radio Mitre

El mate no es una bebida... Bueno, sí... Es un líquido y entra por la boca. Pero no es una bebida. En este país nadie toma mate porque tenga sed. Es más bien una costumbre, como rascarse.
El mate es exactamente lo contrario que la televisión: te hace conversar si estás con alguien, y te hace pensar cuando estás solo...
Cuando llega alguien a tu casa la primera frase es 'hola' y la segunda '¿unos mates?'.
Esto pasa en todas las casas. En la de los ricos y en la de los pobres. Pasa entre mujeres charlatanas y chismosas, y pasa entre hombres serios o inmaduros.
Pasa entre los viejos de un geriátrico y entre los adolescentes mientras estudian o se drogan. Es lo único que comparten los padres y los hijos sin discutir ni echarse en cara.
Peronistas y radicales ceban mate sin preguntar. En verano y en invierno. Es lo único en lo que nos parecemos las víctimas y los verdugos; los buenos ylos malos.
Cuando tenés un hijo, le empezás a dar mate cuando te pide. Se lo das tibiecito, con mucha azúcar, y se sienten grandes. Sentís un orgullo enorme cuando un esquenuncito de tu sangre empieza a chupar mate. Se te sale el corazón del cuerpo.
Después ellos, con los años, elegirán si tomarlo amargo, dulce, muy caliente, tereré, con cáscara de naranja, con yuyos, con un chorrito de limón.
Cuando conocés a alguien por primera vez, '¿te tomás unos mates?'. La gente pregunta, cuando no hay confianza: '¿Dulce o amargo?'. El otro responde: 'Como tomes vos'.
Los teclados de Argentina tienen las letras llenas de yerba. La yerba es lo único que hay siempre, en todas las casas. Siempre. Con inflación, con hambre, con militares, con democracia, con cualquiera de nuestras pestes y maldiciones eternas. Y si un día no hay yerba, un vecino tiene y te da. La yerba no se le niega a nadie.
Éste es el único país del mundo en donde la decisión de dejar de ser un chico y empezar a ser un hombre ocurre un día en particular. Nada de pantalones largos, circuncisión, universidad o vivir lejos de los padres. Acá empezamos a ser grandes el día que tenemos la necesidad de tomar por primera vez unos mates, solos.
No es casualidad. No es porque sí. El día que un chico pone la pava al fuego y toma su primer mate sin que haya nadie en casa, en ese minuto,es que ha descubierto que tiene alma. O está muerto de miedo, o está muerto de amor, o algo: pero no es un día cualquiera.
Ninguno de nosotros nos acordamos del día en que tomamos por primera vez un mate solo. Pero debe haber sido un día importante para cada uno. Por adentro hay revoluciones.
El sencillo mate es nada más y nada menos que una demostración de valores... Es la solidaridad de bancar esos! mates lavados porque la charla es buena.
La charla, no el mate. Es el respeto por los tiempos para hablar y escuchar, vos hablás mientras el otro toma y es la sinceridad para decir: ¡Basta, cambiá la yerba!'.
Esel compañerismo hecho momento. Es la sensibilidad al agua hirviendo. Es el cariño para preguntar, estúpidamente: '¿está caliente, no?'. Es la modestia de quien ceba el mejor mate. Es la generosidad de dar hasta el final. Es la hospitalidad de la invitación. Es la justicia de uno por uno. Es la obligación de decir 'gracias', al menos una vez al día. Es la actitud ética, franca y leal de encontrarse sin mayores pretensiones que compartir.
¿TE SENTISTE INCLUÍDO?.... Compartilo entonces con quienes alguna vez tomaste un mate...

sí me sentí incluida...un mate contigo y un libro de mate: rayuela.

el artista de alambre

Todos conocemos este tipo de momentos: por ejemplo, una playa desierta a las tres de la mañana, tres amigos y unos cigarros...se ríen como hacía años que no lo hacían, cuentan la misma historia común pero ya no son los que eran...están allí y en otro lugar, más unidos y más distantes que nunca...intentando descubrir (sin asustarse) cuándo empezaron a romper los lazos que juraron no romper...felices al fin y al cabo.

Todos hemos mirado una cara que nos miraba sin pestañear...hemos creido emocionados que nunca seríamos más auténticos de lo que éramos alli...Quién no ha dicho te quiero sin sentirlo realmente...aún más...quien nunca ha dicho te quiero totalmente convencido...

Todos hemos querido tocar la guitarra, todos hemos fumado porros en los conciertos de verano, todos hemos compartido pipas en el respaldo de un banco...

hemos reencontrado personas para comprender que ya no nos miran sin pestañear...hemos deseado dormir con ese chico solamente para notar su calor...nos hemos asustado por pensarlo.

Nos hemos hecho mayores...lo hemos remediado con tekila...

Cuéntame lo que quieras, pero no me niegues que lloraste a escondidas...todos quisimos pasear solos en noches de frío...por necesidad o romanticismo...todos, o vas a decir que no...escribimos para que no nos lean, o nos lean y nos descubran.

En honor a la verdad...guardé tu foto en mi cajita azul, la saco a veces, otras veces ya no me acuerdo... todos hemos necesitado contar cursiladas escuchando música triste(cada uno tiene su canción)...sin música triste no hay literatura...para que haya literatura hace falta tragedia....

no me perdonaré por estas líneas tan cursis...pero...salud!...y que alguien me diga cómo puedo subir vídeos al blog...xq no funciona eso de darle a "añadir vídeos"...