el poeta acaricia cicatrices con un tacto de puta de lujo, gran frase, hace mucho que no me siento a escuchar música, hace un milenio y medio que no como las tostadas de mi abuela, ella siempre me recibe con una sonrisa y los mofletes se le hinchan me dan ganas de morderlos hasta ponerlos morados, mi abuelo dice que ya debería irse uno muriendo porque sólo hace estorbar, no digas tonterias abuelo! hoy hubiese ido sola al cine pero me quedé esperando a que llamaras para decirme que venias a mi casa si o sí, a pesar de que no te cojo el teléfono hace meses, qué larga es está canción...y me recuerda al desierto, un desierto áspero de piedrecillas que se te clavan en las rodillas...tssss, a callar! ahora te aguantas, bien te lo dije que no corrieses, ahora te escuece eh? si es que no paras...mi madre tiene los ojos verdes pero de un color que no me suena a ficción, por qué sigue viva esa planta?hace siglos que no la riego...debería ir quitando las figuritas de carton que cuelgan con un hilo...qué bonita la guitarra...no, tiene pinta de ser ese instumento un poco más pequeño, con un sonido más ácido..coño, cómo se llama...seguro que lo está tocando alguien muy triste, hace mucho que no veo personas tristes...eso me pone rara...un triste de esos de ojos sombreados, no hagas literatura!...creo que se repite esta canción...puede que esta noche me llames por teléfono...o que llames a la puerta,no voy a abrirte, qué crees, ni aunque te pegues a la madera para decirme...abre, por favor, pero muy bajito,qué asco de canción, tengo que pararla, a ver cómo consigo que la planta se muera de una vez...no, no te abro aunque me lo pidas,, ni aunque suene chavela vargas ahorita ressssién, eso...qué vieja cojonuda!



....si no leo este libro ya voy a morirme por falta de literatura en vena...el día que arranque el papel de regalo eufórica y me encuentre con esta portada, dedícate a darme un beso en la mejilla y déjanos a solas...

me voy a irlanda nueve meses, y Dublín va a ser mi ciudad adoptiva, y quien sabe si definitiva.

palabras...balas! balas!

- Siempre intuí que la ficción era la mejor forma de entrar en contacto con la realidad, una realidad superada, llena de ensueño y de cosas que ya no son reales. Los tratados de historia no me han enseñado más que todos mis libros de literatura; todo lo que me rodea se difumina y ya no logro encontrar las fronteras entre los dos mundos, esa y no otra, es mi realidad: Ambigüedad, sistema de opuestos.

- tu realidad? la mía me da en la cara todos los días, me despierta, me resucita, yo salgo a la calle a pelearme con la realidad y los libros no me sirven como paraguas, bendita literatura! no hace que regrese a mi casa menos calado.

-Pero sin ideas no hay acción, sin acción no hay conquistas...los límites de tu lenguaje, son los límites de tu conocimiento, la literatura juega con los límites y los transforma...no es eso lo que tú querías hacer con la realidad?

me inspira: olasdebohemia (guiño)

Prometo no mandar más cartas y no pasar por aquí .Prometo no llamarte más y no inventar ni mentir .Prometo no seguir viviendo así .Prometo no pensar en tí .Prometo dedicarme solamente a mí .Prometo que a partir de ahora lucharé por cambiar .Prometo que no me verás que no voy a molestar Y sabes que lo digo de verdad que no voy a fallarte en nada. Que tengo mucha fuerza de voluntad que no fallaré en nada .Prometo no seguir así ...

.........................prometo que no voy a pensar en tí

De todas las cosas que guardo en mi cajita de noche, tú eres la que menos saco a pasear. Lo hago así desde la última noche de tequila, que fue hace siglos ya. Te miré hasta aprenderte de carrerilla y te repetí suavemente...pensé que era imposible que nadie jamás volviera a hacerme sonreir de esa manera, tú sabes cómo...imparable. Me diste la mano y la levantamos al son de las canciones tristes de aquel concierto; tú lo hacías por complicidad infantil, yo...por desorden mental.
A veces me creo que no estas, a veces no me apetece verte, a veces te miro altiva. No siento rencor, no siento tristeza, no siento arrepentimiento, no siento celos, no siento nada parecido a eso...sólo sé que de las cosas de mi cajita de noche, tú eres la que menos saco a pasear. No por miedo, sólo por conservación de un tiempo no tiempo, de un espacio no espacio, de la persona que logra encontrarse conmigo en otro lugar, tú sabes cómo...no?

para mí, amargo y caliente.

TOMAMOS UNOS MATES
de Lalo Mir en el programa 'Lalo Bla Bla' Radio Mitre

El mate no es una bebida... Bueno, sí... Es un líquido y entra por la boca. Pero no es una bebida. En este país nadie toma mate porque tenga sed. Es más bien una costumbre, como rascarse.
El mate es exactamente lo contrario que la televisión: te hace conversar si estás con alguien, y te hace pensar cuando estás solo...
Cuando llega alguien a tu casa la primera frase es 'hola' y la segunda '¿unos mates?'.
Esto pasa en todas las casas. En la de los ricos y en la de los pobres. Pasa entre mujeres charlatanas y chismosas, y pasa entre hombres serios o inmaduros.
Pasa entre los viejos de un geriátrico y entre los adolescentes mientras estudian o se drogan. Es lo único que comparten los padres y los hijos sin discutir ni echarse en cara.
Peronistas y radicales ceban mate sin preguntar. En verano y en invierno. Es lo único en lo que nos parecemos las víctimas y los verdugos; los buenos ylos malos.
Cuando tenés un hijo, le empezás a dar mate cuando te pide. Se lo das tibiecito, con mucha azúcar, y se sienten grandes. Sentís un orgullo enorme cuando un esquenuncito de tu sangre empieza a chupar mate. Se te sale el corazón del cuerpo.
Después ellos, con los años, elegirán si tomarlo amargo, dulce, muy caliente, tereré, con cáscara de naranja, con yuyos, con un chorrito de limón.
Cuando conocés a alguien por primera vez, '¿te tomás unos mates?'. La gente pregunta, cuando no hay confianza: '¿Dulce o amargo?'. El otro responde: 'Como tomes vos'.
Los teclados de Argentina tienen las letras llenas de yerba. La yerba es lo único que hay siempre, en todas las casas. Siempre. Con inflación, con hambre, con militares, con democracia, con cualquiera de nuestras pestes y maldiciones eternas. Y si un día no hay yerba, un vecino tiene y te da. La yerba no se le niega a nadie.
Éste es el único país del mundo en donde la decisión de dejar de ser un chico y empezar a ser un hombre ocurre un día en particular. Nada de pantalones largos, circuncisión, universidad o vivir lejos de los padres. Acá empezamos a ser grandes el día que tenemos la necesidad de tomar por primera vez unos mates, solos.
No es casualidad. No es porque sí. El día que un chico pone la pava al fuego y toma su primer mate sin que haya nadie en casa, en ese minuto,es que ha descubierto que tiene alma. O está muerto de miedo, o está muerto de amor, o algo: pero no es un día cualquiera.
Ninguno de nosotros nos acordamos del día en que tomamos por primera vez un mate solo. Pero debe haber sido un día importante para cada uno. Por adentro hay revoluciones.
El sencillo mate es nada más y nada menos que una demostración de valores... Es la solidaridad de bancar esos! mates lavados porque la charla es buena.
La charla, no el mate. Es el respeto por los tiempos para hablar y escuchar, vos hablás mientras el otro toma y es la sinceridad para decir: ¡Basta, cambiá la yerba!'.
Esel compañerismo hecho momento. Es la sensibilidad al agua hirviendo. Es el cariño para preguntar, estúpidamente: '¿está caliente, no?'. Es la modestia de quien ceba el mejor mate. Es la generosidad de dar hasta el final. Es la hospitalidad de la invitación. Es la justicia de uno por uno. Es la obligación de decir 'gracias', al menos una vez al día. Es la actitud ética, franca y leal de encontrarse sin mayores pretensiones que compartir.
¿TE SENTISTE INCLUÍDO?.... Compartilo entonces con quienes alguna vez tomaste un mate...

sí me sentí incluida...un mate contigo y un libro de mate: rayuela.

el artista de alambre

Todos conocemos este tipo de momentos: por ejemplo, una playa desierta a las tres de la mañana, tres amigos y unos cigarros...se ríen como hacía años que no lo hacían, cuentan la misma historia común pero ya no son los que eran...están allí y en otro lugar, más unidos y más distantes que nunca...intentando descubrir (sin asustarse) cuándo empezaron a romper los lazos que juraron no romper...felices al fin y al cabo.

Todos hemos mirado una cara que nos miraba sin pestañear...hemos creido emocionados que nunca seríamos más auténticos de lo que éramos alli...Quién no ha dicho te quiero sin sentirlo realmente...aún más...quien nunca ha dicho te quiero totalmente convencido...

Todos hemos querido tocar la guitarra, todos hemos fumado porros en los conciertos de verano, todos hemos compartido pipas en el respaldo de un banco...

hemos reencontrado personas para comprender que ya no nos miran sin pestañear...hemos deseado dormir con ese chico solamente para notar su calor...nos hemos asustado por pensarlo.

Nos hemos hecho mayores...lo hemos remediado con tekila...

Cuéntame lo que quieras, pero no me niegues que lloraste a escondidas...todos quisimos pasear solos en noches de frío...por necesidad o romanticismo...todos, o vas a decir que no...escribimos para que no nos lean, o nos lean y nos descubran.

En honor a la verdad...guardé tu foto en mi cajita azul, la saco a veces, otras veces ya no me acuerdo... todos hemos necesitado contar cursiladas escuchando música triste(cada uno tiene su canción)...sin música triste no hay literatura...para que haya literatura hace falta tragedia....

no me perdonaré por estas líneas tan cursis...pero...salud!...y que alguien me diga cómo puedo subir vídeos al blog...xq no funciona eso de darle a "añadir vídeos"...